jueves, 31 de julio de 2014

De vita beata






Nunca vi fuerza viva tan poderosa...


Una locura ordinaria







Te rías como una perra y nunca hacías nada.




martes, 29 de julio de 2014

¡Cáspita, el cabeza es el Capital!








Un político
es como un billete.
Y sirve para lo mismo:
para que la patronal se lo meta en su bolsillo.

En su anverso puede aparecer un héroe de la nación,
una autoridad moral,
un soñador idealista,
pero eso no altera su funcionamiento.

Simplemente,
alguna imagen había que poner.


domingo, 27 de julio de 2014

Como un ladrón en la noche.








Como un ladrón en la noche 
estaré oculto entre las sombras de la gente 
y te veré perderte por alguna esquina de la noche...



sábado, 26 de julio de 2014

jueves, 24 de julio de 2014

La estupidez es esto (VII)









Soy tan inteligente que lo mismo te doy mi opinión sobre la final de Masterchef que comento fotos de niños mutilados en la franja de Gaza.



miércoles, 23 de julio de 2014

"Locotorio"







El tupé de Rajoy es la alfombrilla de ratón
desde la que la UE, 
el BCE, 
el FMI 
y otros muchos, 
turnándose cada cierto rato, 
clickean sobre nuestras vidas.



El mundo de hoy

Soy Ateo
y Vodafone.
Cultureta
y romántico.
Último afín a tu causa,
la que hay bajo tus piernas.

martes, 22 de julio de 2014

domingo, 20 de julio de 2014

Alejandría







Siempre hay unos labios de mujer
para un descosido...



Sexo oral










Viajamos hacia el centro de nosotros mismos.
Vivimos en las ciudades y somos el latido de sus impulsos.
Estar conteto es un delito.
Soñar está prácticamente prohibido.
Hoy el rock vuelve a estar perseguido.

La felicidad es compartir una jarra de cerveza contigo
en alguna terraza húmeda
esquiva a los 40 grados que nos empapa.

Me hiciste aprender
que tanta solemnidad no sirve para nada,
que mejor vivir en una canción de Tame Impala
que buscar el anverso zurdo de un verso diestro,
que mola hacer tonterías y decir majaradas
y que el mundo necesita hombres objetos.

La mezcla de mi sudor y tu saliva
es el mayor sicotrópico que he tomado.

Acostumbrado
a escapar de la realidad
a base de drogas blandas y mujeres duras,
fuiste la pirotecnia
de una noche imposible
que duró lo suficiente
para prolongar tu esplendor
sin extinguirte.

No sé cuántas canciones parirás
pero sí sé que valió la pena
morir a tus pies,
diosa del sexo oral.




El crujir de mil animales








La velocidad del mundo y sus cosas
nos puede llegar a matar.
No hay suficiente nieve
para maquillar nuestras fosas.
Siempre hay una carretera
y dos posibles caminos.
Es duro cavar tu silueta
en la cuneta de la primavera.



miércoles, 16 de julio de 2014

La abeja Maya y su miel escondida


Miras más allá y sólo ves un velo
¡velo!¡velo!¡velo!,
que te exhorta, en silencio, a que 
lo veas.



Hay quien vive a este lado
del dichoso velo de Maya.
Se cree los monigotes
que en él hay trenzados,
se cree las historietas
físicas, mitológicas,
supersticiosas, racionalistas,
todas y ninguna,
de ese fabuloso tebeo
que es el espejismo
de la esencia.

También existe quien
lo ha atravesado de un salto;
ahora está al otro lado
y contempla su negativo.
Y cree haber superado
el tejido de las ilusiones
y sólo ahora descubre
que todo era mentira,
que todo estaba al revés.
Usan la imaginación, el intelecto,
y otras hierbas potentes,
para asentarse cómodamente
en el cuestionamiento de lo establecido,
en el gran dogma 
de la abolición de los dogmas,
en la realidad espiritual 
contrapuesta a la mundana.

Pero existe un punto intermedio,
que es vivir en el velo.
Pues, para bien o mal,
es lo único que tenemos.
No ponerse ni a un lado 
ni a otro,
ni a favor ni en contra,
sino quedar 
urdido en sus pliegues.
Suspendido en la tela
como la mosca voluntariosa
buscando a la araña 
que es su destino.
No dejarse llevar 
por la realidad, 
ni abandonarla,
sino entrometerse en ella,
en lucha constante 
contra su milimétrico filo.
Pues sólo por las camisas tendidas
corre el viento.

Existe el peligro 
de acabar siendo parte
de la mentira y verdad del tapiz,
un personaje más, 
entreverado,
y por tanto malinterpretado,
por los que juzgan desde lejos.
Le pasó a los santos, 
a los profetas,
se convirtieron en mito y discurso,
en signo y símbolo,
donde cada cual, 
a ambos lados de la tela,
 vio sus propios prejuicios.    
Pecaron de ingenuos maquiavélicos
o de maquiavélicos ingenuos
al creer que 
sentando dogmas y ritos
podían sembrar en el prójimo
lo que (ahora) veían tan simple,
tan simple 
que no puede demostrar a nadie
que lo es.

Yo cometeré la misma imprudencia
bajo la forma de este poema,
que nadie va a leer
y mucho menos entender,
pero  me consuela descubrir
en mi escribir
que permanecer en silencio 
era demasiado fácil,
que ceder las armas era una forma
de adoptar la posición 
de la no posición,
y es más complejo que eso,
y mucho más sencillo.




martes, 15 de julio de 2014

La estupidez es esto (IV)





Todos tenemos un precio. El nuestro, una mamada por una copa.



Evasión o victoria.









  He procurado no olvidar mis remotas y ya desdibujadas humanidades en este proceso genuinamente totalitario de referéndum separatista. 

  Los regímenes dirigen a sus súbditos al pudridero prometiéndoles el paraíso del cielo en la tierra. Por un alto al fuego verbal se ha promovido cientos de guerras.

  Jóvenes intrépidos promueven la inestabilidad mientras un próximo Jean Cocteau se echa a perder en una de esas marchas de camisas negras por las calles del centro de Madrid.

  Nuestros políticos llevaron a la nación al pudridero. Todas las marías lo saben en el mentidero.

  ¿El dedo en la llaga? La cartilla de racionamiento socialdemócrata.

  Hay una aventura estadounidense del tebeo que se asentó en el acerbo popular. ¿De qué va? Por encima, es del siguiente modo:

      Un niño fue adoptado por un perro. Y, posteriormente, una casquivana le entreabre los agujeros negros del tiempo y los revolucionarios franceses.

  ¿La combinación letal? La mentira unida a la estulticia.

  ¿Algo más para pensar en el día de hoy? Sí, claro, una cita al sesgo. Tengamos a mano el consejo de Ricardo II en pluma de Shakespeare: «El miedo quita fuerza. Temer es ser muerto; peor no ocurre en combate. Morir luchando es muerte matando muerte; vivir temiéndola es vivir servilmente».

   Así es la vida, amigos, así es la vida. Al fin y al cabo, ¿cabe alguna infamia mayor que el autobombo bobo del sobrevalorado Basquiat?

   Los mercenarios de la verdad están de enhorabuena: todas sus fechorías les salieron gratis. ¿Cómo es posible que ni siquiera teman por sus pescuezos en el día a día? Simple: estos indeseables conviven con una pusilánime sociedad secuestrada por malhechores miserables.

  Los mercenarios de la verdad se pavonean por el centro de las ciudades dejándose ver alegremente porque en los suburbios la mediocridad pregonada desde sus instancias tecnoburocráticas ha triunfado por goleada. ¿Cómo es posible que ningún ciudadano les insulte a plena luz del día? Simple: estos hijos de Satanás  controlan el pastoreo sin necesidad de imponer mordaza o ley alguna.

  ¿Hasta cuándo perdurarán los mercenarios de la verdad? Hasta siempre.

 Vivimos años zafios y horteras donde el mediocre es premiado por el target democrático. Vivimos años pueriles donde el mediocre es recompensado por su canibalismo. Vimos años terribles donde el mediocre es acuciado a seguir dando la tabarra. Vimos años horribles que ya son más que una década.

  El gusto por la estética se nos languideció en el rodal del gusto. La amnesia en el cielo del paladar sabe tan mal que los desmanes de la posmodernidad son un cuchicheo de marujas al lado de esta nadería disparatada en la que se convirtió cada manifestación artística.

  Es irresponsable culpar únicamente al hombre público del deterioro ético donde todos buceamos lodificados. Tal vez sea la inexistente identidad folclórica ramificada en el ser profundo. O, quizá, algo más peregrino: el mundo ya fue. 


  El Poder con mayúscula tiene rostro humano y se manifiesta a plena luz del día. El secreto es consustancial con su existencia en la lógica del delirio de los grupos terroristas y las mafias. El intrincado territorio de la verdad esconde sus propias demarcaciones.

  Todos representamos un papel en nuestra vida cotidiana. ¿Teatro  y vida son caras de una misma moneda? El antiguo concepto de theatrum mundi sigue tan vigente que solo con abrir una pestaña digital y pajearnos de contento es igual al recto renal del homosexual medio. ¿Solución aparente? Quedarse colgado como un cuadro de Umberto Boccioni.


  Algún erudito expondrá el poder invisible ante las témporas del aristócrata tomado por la conciencia pura. El director, entre miles de hilos ocultos que atan unos hombres a otros, asevera que los secretos son intérpretes invisibles de la historia universal: traductores a tiempo parcial que remueven, entre escombros de remordimientos, el mundo económico desde lo político-militar.

  Así pues, a diez años de la pulverización, la inmolación de la propia identidad es el reflejo global del mercado local.







sábado, 12 de julio de 2014

martes, 8 de julio de 2014

Eterna duda del cerebro adolescente, II





"¿No soy como un jarrón de fina porcelana 
 fruto de una tradición milenaria,
único en su especie e irrepetible,
que un nuevo rico adquirió 
en onerosa subasta
para tener una maceta 
donde plantar sus hortensias?"



Shine On You Crazy Diamond (II)



Adivinaste demasiado pronto
que las "estrellas" brillaban demasiado lejos de ti.

Shine On You Crazy Diamond


''El verdadero inventor de Pink Floyd tuvo sólo unos pocos años de plenitud y gloria antes de deslizarse hacia el abismo de la esquizofrenia. Pero qué plenitud, qué gloria.  
Norman (productor de The Beatles) ha contado que el único que se mostró indiferente y contestatario con los Beatles fue el propio Barrett cuando Norman los llevó al Estudio 2 para que conocieran a las 'majestades' de la música británica. Fue en la primavera de 1967, el día de la noche en la que los Beatles grabaron 'Lovely Rita', del 'Sgt. Peppers'. Roger, Nick y Rick se mostraron casi babosos con los Beatles pero Syd llegó a decir que aquella música era una mierda. Su comentario, al parecer, no llegó a oídos de Paul que era el autor de la canción.''  
JULIÁN RUIZ, MADRID, El MUNDO.

lunes, 7 de julio de 2014

La estupidez es esto (II)


Yo
lo sé,
lo sé todo.
De mí, de ti
o del universo.
Desde los cadáveres exquisitos
a la muerte de Dios.
Porque 
sólo a mí
me corresponde
la élite del cosmos,
junto al trono de Yahvé
¿No lo ves?

sábado, 5 de julio de 2014

La estupidez es esto (I)







Qué pena que sepa todo diez segundos después del Big Bang pero no sea capaz de romper con mi pareja...



Simplisidá






Cuando el mundo está como una cabra, 
hay que escuchar a los cabreros.


viernes, 4 de julio de 2014

Eso que llamamos vida.








  ¿Qué sentiría Woody Allen cuando vio que Rhapsody in Blue y las imágenes de Park Avenue emparejaban tan bien como el pan con el aceite?

  Racionalizar el talento del judío sería un acto baldíoNada que valga la pena entra por la mente.

   En el arte la búsqueda de la belleza no es lo único pero es un buen precepto para comenzar a observar nuestro alrededor. Dedicarse a los afectos, al amor, escuchar buenos discos, leer maravillosos libros, preparar rica comida es la misión más digna y cabal para abandonarse.

  La vez que me encontré con Yoko Ono me desperté con una clarividencia: de mis manos salían unas líneas paralelas que pegaban contra la pared.

  Esta anécdota me lleva de nuevo a Manhattan. Porque lo malo del invierno no es el amor, sino su incertidumbre. El corazón es mucho más resistente de lo que pensamos.

  Los discos siempre te llevan a momentos concretos del pasado. También a estaciones. Hay discos de verano u otoño como hay rubias y morenas. ¿Otoño? El hombre del traje gris ¿Invierno? Blood on the tracks ¿Primavera? Honestidad brutal ¿Verano? Revolver.

  Uno siempre se enamora de la misma chica como siempre se escribe la misma canción. El hombre es monógamo por naturaleza. Sólo hace variaciones sobre un mismo tema. Es el principio de fidelidad hacia uno mismo. En el amor o en el arte sólo hay un camino que nos viene dado.

  Dar es una forma oculta del egoísmo. Es un punto a observar. Uno está un poco cansado de tanta metamorfosis recurrente.

  Muchos de nosotros cambiamos todo por un buen partido de fútbol por televisión. Nos echamos a nosotros mismos de la universidad.

  La vida nunca es como creemos que va a ser la vida. La vida está hecha de momentos muy malos. La vida es precaria y transitoria. La vida no nos alcanza.

Pero igual merece la pena vivirla.





jueves, 3 de julio de 2014

Jóvenes con valores









Joder es muy bueno;
estar jodid@, no tanto.


No dejes que nadie haga un participio en tu culo.


miércoles, 2 de julio de 2014

De zurda.







Por donde brota el amor no habita el dolor.

Todo lo inundaba el sol y ella leía a Alejandra Pizarnik.

Llevaba las uñas naranjas
y el rímel tan corrido como siempre.

Estaba perdida entre la arena y el azar.

Hablo de la única,
de la que siempre está sola,
de la opuesta,
de la que tartamudea al otro lado del espejo.



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