Parece abrigarle una profunda necesidad de sacrificio, autocontrol
y hambre.
Como una llamarada de
eternidad sobre la tierra sonámbula tu cuerpo interminablemente cediendo vuelve
a rebrillar en su vuelo súbito por un puente silábico. En el imán del agua, el
océano gotea esa embriaguez con la que un cuerpo dentro de otro agoniza por
hundir en lo eterno la identidad humana sin convincente destino de regazo
estable. Por su táctil vigencia refulgía el carnal fuego armonioso núbil que
derrama en sus pétalos tanta gloria de savias atrayendo el aroma vaginal del
fragante dominio de la carnalidad. Quizá el placer que juntos inventamos hace
un año sea otro signo de libertad cotidiana pero hoy se me antoja un tótem
ajeno porque vivir es jugar y el croupier siempre quiere seguir apostando.
Si lo mejor del amor son
las reconciliaciones, lo mejor del fútbol son los goles. Y, bien, tal
afirmación categórica, se reduce, por ende, en un axioma facilón con altos
vuelos de verosimilitud.
Cualquiera que ponga atención al susurro quedo de Tom Waits
en Lullaby sabe que
escurro el bulto de la razón pura si la primavera madura este invierno de
averno y desventura. Cualquiera que poronga mi corazón atiende las
plegarias del apagón de locura y ambición que me acompaña, mortalmente, desde
que vine al mundo. Desde que me abrí paso por las dehesas de hormigón aprendí
que hay demasiados borregos enfilados como hormigas diligentemente torpes.
Ya en mi más tierna infancia diversas controversias
internas para con los feroces agentes externos del averno me inculcaron cierta
misantropía hacia el pueblo y sus modas. Por ahí, sentimentalmente hablando,
subyace una evidente fobia paternofilial para con el compromiso grupal que
emana el caprichoso destino de los hombre-masa.
Para esos desmanes filiformes que pululan por la rúa
únicamente mi púa dorada los puede barrer del mapa consciente. Por ello, los
medallones afros de Prince son el ágape infante para con el sueño latente. Con
ellos mis cabellos se encrespan y la profecía se autocumple.
Nos orgullecía como mitos
nominales ser realidades nosológicas irreductibles. Todas las cinemáticas
transparencias se nos antojaba afluentes tautológicas. Es el esplendor
en la hierba, es la plenitud del vértigo y la belleza.
Uno no planea lo que va a hacer en demasía. Debería, pero
no. Convendría concertar órdenes y planos pero, ufano, cree que éstos limitan
el guión trazado de su destino inquebrantable. Podría llegar a ser inquietable
romper lo inmutable para la razón del ser. Tal herejía violaría su corazón
ligero y férreo a compromisos elevados.
Uno atiende lo inmediato porque en la velocidad decimal del
tiempo presente nos distrae regiamente hasta el agujero negro consciente.
Retorcería hasta el concatémero si disimulara su termómetro vital. Conquistaría
La Isla Grande de Tierra del Fuego o preferiría naufragar en los
mares del sur o estrellarse con el vuelo 815 de Oceanic.
Uno pretende deshacerse de compromisos y obligaciones
escuchando Chocolate Jesus. Uno se hace de rastrojos y enfisemas. Uno
se arroja al vacío con los ojos rojos de seguridad kamikaze. Uno vino al mundo
para montar una banda de rock y perderse por las autopistas del
alzheimer.
Las dos caras de la luna dejan actuar el
perfil de una duda sobre el brillante mic resistiendo los encantos diseminados
del carmín. Así juega el azar su papel penetrando en la humedad, sola lamiendo
su sal, desnuda un mar abierto cuerpo sobre cuerpo bajo una misma piel
ceremoniosa que se transplanta hacia alguna ciudad.
