martes, 30 de diciembre de 2014
lunes, 15 de diciembre de 2014
Asociados.
Nos conocimos -conscientemente- conversando sobre Pink Floyd y Bowie en un extinto pub local rayando las 2am. Recuerdo que sonaba London Calling y, por primera vez, nos poníamos de acuerdo en alguna canción. Él odiaba el glam y yo jamás tragué la sobrecarga sicodélica en el rock atmosférico.
Bebía compulsivamente una cerveza de importación y yo apuraba un whisky levemente templado. Sé que en un momento turbio de la devenida discusión musical uno de los dos hizo una breve pausa de mística química y le sugirió al otro salir a fumar "algo".
Ese "algo" resultó ser un poco de material sensible que acabamos juntando. La espirituosa tradición de "salir a..." nos descubrió compartiendo percepciones parecidas a cerca de Sartre o Nietzsche.
Al poco, nos despedimos amigablemente con un protocolario "nos vemos".
¿Quién nos iba a decir que muchos años después volveríamos a reencontrarnos una noche de navidad yendo y viniendo de la madrugada? ¿Quién nos iba a decir que íbamos a cerrar un trato histórico para nuestras vidas? ¿Quién nos iba a decir que acabaríamos siendo hermanos del alma y socios a parte gananciales? ¿Quién nos iba a decir que íbamos a fusilarnos y, acto seguido, sobrevivir a nuestra propia muerte?
Pues sí,
LA VANGUARDIA ES ASÍ.
Entre el "sino" y el "si no..."
Comprender que la
vida va en serio no es cuestión de edad sino de actitud. Cuando posé, por
primera vez, las suelas de mis zapatos en el aeropuerto de Roma supe que yo
pertenecía a esa ciudad.
Pocos viajes resultan
tan edificantes y sanadores como aquél. A fin del presente mes volveré a probar
suerte en otro territorio ya transitado ad
infinitum por mis suelas. Hoy, como entonces, volvía yo de una larga lesión
que, casi, me aparta de los terrenos de juego. Por suerte, ya hace tres meses
que puedo apoyar la pierna y hacer carreras suaves. El pasado noviembre entré de
nuevo en convocatorias. Y, ¡alegría!, el último viernes sentí el estadio rugir
como el día de mi debut.
Sabemos que la vida
nos lleva por caminos raros y que nadie nos prometió un jardín de rosas.
Conocemos la gloria y, por supuesto, también conocemos el fracaso. Y, cual
colofón final o triple salto mortal, este fin de año volveremos a recrearnos en
el escote de una camarera para saludar
al '15.
Que tengan una feliz
semana.
Desde el Algarve con
amor.
jueves, 11 de diciembre de 2014
De traca en tasca.
Conozco a un fulano
que el día 27 se pira a hacer la reconquista de las iberias lusas con algo de parné y mucha cara... En asuntos de libre
asociación el pájaro ágil es el alado.
Ya saben, en el peso
de músculo es normal que se concentre toda esa agua que se almacena con el
glucógeno. ¡La cetosis, cuiden la cetosis!
Cuando Bob Dylan hizo
'Blowin' in the wind' necesitó
únicamente diez minutos para lo que muchos aspirantes al título necesitarían
diez mil vidas. Algo así le sucedió a
Bono al afrontar la versión de 'A day in
the life'. Lennon se hubiera quitado el cráneo ante el irlandés.
Sonrían y fúmense
algo de material sensible.
Feliz juernes.
miércoles, 10 de diciembre de 2014
De platino irradiado.
El amor es tan real
como temblar bajo este auricular mientras suena 'Can we still be friends?'
Verán, dándome un
garbeo, la otra tarde, sospeché hallar a un ángel alado. Y, dado que anduve
mucho tiempo haciéndome un cambio de aceite y sucesivas revisiones del chasis en
boxes, no estaba seguro de haber encontrado un milagro entre un millón de
hormigas, debí pararme a recrearme en el resplandor de su anunciación de platino irradiado. Y, sí,
era un ángel alado, de finos cabellos rubios, nívea piel y labios carmesí...
Tal relevación me
congeló de dicha. Ahora sé qué sintió Joe Dimaggio cuando se corazoneó de
Marilyn.
Y en esas ando aún hoy
mientras preparo una lista para pinchar post Puente de la Inmaculada
Concepción. Hay de todo en ella, cómo no. Ya saben, el tiempo jamás envejece.
El músico jazz de la
improvisación actúa cual Sinatra yendo y viniendo de Las Vegas a Roma pasado
los 60...: la apología del virtuosismo en plena resurrección senil.
Ya están aquí los
confetis de la navidad. ¿Nuestro organismo está preparado para soportar algo
tan disruptivo?
En estas fechas tan
señaladas evitaré esas calizas dulces (mazapanes, por poner un ejemplo gráfico
e indigesto) y otras cefaleas gastronómicas para el espíritu. ¡Alegría!
Se preguntarán, ¿cómo
sobrevivir a la navidad pasando por ella y quedando incólume?
Hay algo que tener y
únicamente tres gatos tenemos.
¿Privilegios?
Evidentemente. Con dinero o talento baila hasta un mono.
Paz.
Chau, voy a hacerme
unos kilómetros.
O, mejor, me hago la permanén.
martes, 9 de diciembre de 2014
Mañana reducida.
Cada mañana repito el mismo ritual carminativo (salvo un par de improvisaciones dignas para acariciar mi espíritu imperecedero con dosis de creativa corneada): desayuno dos tazas de té y una magdalena valenciana mientras escucho radio.
Recojo la mesa y hago labores propias de mi sexo: ordeno la casa, armo el equipo y ojeo la supuesta rabiosa actualidad. Ya ven: estupideces, costumbres tóxicas de la mañana heredadas y fecundadas por y desde mis genes.
Para fomentar la unión y el respeto mutuo reparto entre mis perritos dos galletas maría y cuatro oreos.
Luego, salgo a caminar y soñar con rojos toros campando a sus anchas entre las manzanas caídas que Lucía y nuestros hijos morderán en El Jardín de las Hespérides.
domingo, 7 de diciembre de 2014
Pagar la deuda sin perder crédito.
Puede que Dios no sea
más que una ilusión volitiva y tú no seas la mujer de mi vida pero, igual, la
otra noche, tras la movida, no estuvo mal, ¿verdad?
Volveremos al pueblo.
Volveremos con luto y con vergüenza. Y tan anchos, tú.
Ya sabes, la
procesión (y la profesión) va por dentro.
Para mí la verdadera
resaca es tener 20 kilos de más y 100 neuronas de menos. Levantarme donde no
quiero dormir y caminar por calles que me ahogan. Es el tedio más anhedónico
que existe. La muerte en vida. El suicidio del ser esencial.
A veces, no viene del
todo mal despojar las cosas de solemnidad, desvestir de su fieltro al hombre
del traje gris. En definitiva: poner las cartas sobre la mesa, armar el equipo,
entrar y salir de boxes.
¿Qué nos salva? El
rock, el cine, el alcohol, el circo, el toreo, el arte, la mujer...: LA
CREACIÓN. Seamos sincero: estoy casado con la literatura pero la música es mi
verdadera amante. Quien quiera entender que entienda.
Finalmente, podríamos
sintetizar este post de bloc (devenido a blog) parafraseando a Shakespeare:
-No me mates ahora, hazlo mañana.
viernes, 5 de diciembre de 2014
Estipendiario
Las especies reunidas
en este blog vamos a pasar a mejor vida de un momento a otro. No es un drama.
Nuestro paso por la Tierra es efímero y la existencia, propiamente dicha,
precaria y transitoria. ¡Alegría! No es preocupéis, resucitaremos (o no) al
tercer día. O, en el mejor de los casos, nos reencarnaremos en un jazmín o en
un gato. ¡Nuestra creatividad nos salvará! Y la fe que nos queda también. ¡Excalibur,
espéranos en el cielo!
Para nuestro ascenso
a la nada Heidegger y Sartre se postulan como alados cicerones. Dicen que allá en
las alturas cualquier ganzúa es celeste. Del dogal no se especifica nada. Tal
vez dejen consumir algo de cristal de vez en cuando.
Mientras, acá en la
tierra (con minúscula), las hormigas congregadas disfrutarán, codo con codo,
del mayor estipendiario de la historia: una japonesita de pelo rosa a capa
versionará con un arpa electrónico 'China girl', algún sesentón afónico se
probará ante la concupiscencia de nuestras grupis con la seguridad intachable
de quien se sabe con el mejor esmoquín del entierro civil, una banda de negros
magníficos llegados desde Nueva Orleans os endulzará el rodal del gusto con
clásicos de ayer y de hoy... Y, por supuesto, los placeres efímeros de los que
en vida hicimos gala serán ofrendados a cualesquiera de nuestros invitados en
aquellos instantes tan delicados para el alma humana.
¡Querido y admirado conmilitón,
no te dejaremos solo!
Dirán de nosotros
patrañas e infamias varias. Y dirán bien o mal su propia verdad. Y nuestras respectivas
viudas, entre sollozos inconsolables, musitarán aquella frasecita de Borges:
"Creo, sin embargo, haberlo conocido
íntegramente, en la medida en que una persona puede ser conocida por otra."
Magdalena llorando por el Cristo muerto.
Obra del pintor suizo Arnold Böcklin
jueves, 4 de diciembre de 2014
Problemas de estupidiario.
Último domingo.
Madrid Río. 9h
...
Una riña tumultuosa.
La barbarie humana.
Ésta y otras pequeñas
anécdotas se convierten en categoría. Mayúscula es la pena para la dimensión de
la tragedia.
De nuevo las dos
mismas cara de la peseta. Otra vez la carnaza nacional. Una masa uniforme que
medra estratificándose bajo etiquetas varias.
La ingenuidad de este
país no tiene límites. Esta nación se ahoga en imponderables. Las espadas
flamígeras contra la corrupción son de juguete y están empuñadas por traidores.
Las homilías ateas de la jauría política (y sus adláteres propagandísticos:
opinión publicada en tuit al vacío vendida al fresco como comunicacional dogma
científico) para con los asnos son predicadas por fantasmas en plasma o
mercachifles con coleta.
Sí, Tom Wolfe
fliparía en colores en nuestra querida EXpaña.
¿Quién no ha acabado
alguna noche de tranquis y ha
amanecido a las claras del día siguiente en el chalé de El Viso? Para el dogal,
la ganzúa. Para el conmilitón, el estipendiario.
...
En la vida tú no
eliges los problemas, ellos te eligen a ti. De lo fabril a lo intangible: es
mucho más sano conversar sobre André Breton con una rubia bien maquillada,
simpática y entre infinitos sorbos de martinis rojo y ducados negros que
enfangarse el traje en asuntos patrios menos importantes que un corte de pelo.
¿Algo más que añadir?
Nada más. Todo bien.
Me levantaré a apontar un mate.
martes, 2 de diciembre de 2014
Tenemos que acabar.
Que no se nos caiga
la cartera al suelo para cantar cuatro verdades a ciertos caraduras. No hace
falta encerrar a nadie en un castigo para que las miserias humanas salgan a la
luz.
Los que practican el
bien son marginados. Para el débil la moral es un escalón en el pensamiento
moderno. Pasolini hizo carrera de ello. Otros ilustres abnegados de la
sinvergonzonería pasaron de la apología al vertedero de las ideas. Y no cito a
Bukowski.
El adjetivo sádico
nos delimita en la idea de poder. Sade era una ácrata total. No tenía idea
alguna de erigir un nuevo orden. Su literatura, bastante monótona, por otra
parte, es inferior a las expectativas utópicas de muchos de sus lectores con
ínfulas de filósofos contestarios.
Por esto, y otras
deficiencias más, hemos de acabar con todo malditismo impostado. Masoch y
Houellebecq lo agradecerían.
jueves, 27 de noviembre de 2014
La risa burda del seguidor canadiense de Buda
No es indispensable
pronunciar "el escepticismo es el único camino hacia la sabiduría" y
acto seguido morir. La duda metódica es otro de esos asideros sustanciales para
el ser humano. Ella nos asesora como un viejito sabio. Nuestra hermana duda
actúa más allá de los límites cognitivos. Nada de voz de la experiencia. Nada
de Pepitro Grillo. Más bien luce como el maestro Yoda.
¿Hay tanta ruindad
alrededor? Quizá no haya tantas mentiras... más bien son equivocaciones. El
perjuicio, el dogma mental nos estratifica hasta cosificarnos. De ahí que el individuo libre sea ciego para
contemplar clarividentemente el sacrificio de su propia vida.
A veces, estás en el
suelo y te pisan la cabeza. Ya sabe, el hombre más que un lobo para el hombres
es un hiena. En tales cuotas de desvanecimiento personal debe sacar fuerzas de
flaqueza, tomar aire, desprender torería y esperar a la bestia con media
verónica.
El peligro, la
inmolación o la extinción siempre está ahí esperando su momento como un ladrón
bajo tu balcón. Temblando agazapado pero con la voluntad de obrar sin piedad.
Igual, el miedo no existe para ti: si la vida debe ser vivida con plenitud, a
la muerte hay que recibirla con una sonrisa.
Arrebatarles las llaves a los carceleros.
Escurrir el bulto,
salirse por la tangente, es un arte. Recuerden al clásico: "cuando estés
débil que el enemigo crea que estás fuerte, cuando estás fuerte que el enemigo
crea que estés débil".
El deber de todo
samurái sicomágico es consumar la tradición sin llevarla a cuestas como una
pesada carga. Ninguna sagrada escritura habla por sí sola: el gnóstico
desempeña el desembarazo de laberintos y tabúes para ecualizar el sonido de sus
laúdes.
La creencia es algo
más que un salto al vacío. Ésta se nos antoja un abrigo para el frío existencial y, también, una claraboya donde asirnos del fluido virtual.
Así pues, el creyente
sicomágico experimentará su ejercicio e
introspección en lo cotidiano hasta iluminarse y, al fin, llegar a la ciudad
celeste si venturosa y digna es su alma.
Certezas de hoy
Hay un hecho
inexorable: Cassidy Banks se la levanta hasta a un muerto. Por mucho que
queramos escorar nuestro verdadero ser, la verdad prevalece y sale a la luz. El
dilema reside en si hacerlo con naturalidad o complejos. O, directamente, disimularlo
o subliminarlo. En fin, no se puede estar reservándose el pastel y al mismo
tiempo ir trincándoselo a escondidas.
La curiosidad es lo
que nos mantiene vivos. Tenemos el derecho y el deber de apasionarnos con la
vida, de entregarnos en cuerpo y alma a aquello que nos estimula, a ese destino
universal para el que hemos nacido.
A este valle de
lágrimas le viene bien un poco de sal y pimienta. Y, aún mejor, canela en rama.
Porque la vida vivida en plenitud no cesa de recompensarnos.
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Muy talentoso el gran biógrafo.
Como bien sabéis,
queridos lectores, los premios son accidentes más o menos grotescos. Rara vez
hacen justicia. Cierto es que en la estulticia institucionalizada éstos relucen
y presumen de conceder o no legitimidad a aquellos afortunados de coronarse con
sus laureles.
El escritor
egográfico (en tercera persona ambigua o no), seamos sinceros, no goza de buena
prensa por los eunucos de la crítica especializada en vender humo y terciar con
éxitos merecidos o inflados. En cambio, para el escritor biógrafo todo el monte
es orégano. Éste se afilia al club privado más pecuniario de todos: el del
mercachifle que hizo carrera de su ignorancia y cara dura con un toquecito de
especias y efectos especiales.
Tales evidencias no afean
la conducta de este recluta del sensacionalismo, el ocio y el
lector-espectador-consumidor educado por la televisión y reeducado por el
ordenador en nadadería pensante y ser tecnológico lo disfruta y santifica por y
para el ateísmo colectivo.
Por supuesto que
ahondar más en ello y ejemplificar con los géneros, subgéneros y nanogéneros donde
esta patulea se echa a perder (o a hinchar sus arcas y sus egos 2.0) sería un
absurdo. Algo soez, lo admito.
lunes, 24 de noviembre de 2014
Fui elegido por tu literalidad
Dime con qué libro andas y te diré quién eres. La literatura nos ayuda a ser un poco mejores, a descubrirnos, a acompañaros, a entablar conversación con el escenario de la vida...: la escritura es una radiografía de quien la escribe y la lectura es una radiografía de quien la practica.
Por eso supiste que podías arrancarme el corazón sobre cualquier párrafo que amara y dormirme desangrando en la bañera bajo las espumas de jabón que con tanto mimo preparabas.
Lo que me enamoró de ti fue tu literalidad. Lo que me apasionó fue el rítmico movimiento de tus sabias manos. Lo que me embrujó fueron tus ojos de ninfa escrutando el espacio y anhelando una salida. Lo que me entusiasmó fue tu perfecta nariz indiscreta. Lo que me mató fue sobrevivir hasta el infinito al propio amor.
La tradición de dejarse embaucar por los papagayos.
¿Nos asomamos a la extinción? La balcanización de nuestro
estado es total y galopante. ¿Hacia dónde nos avocamos? Un crisol de siglos nos
contemplan. ¿Quién responde a la cruda duda menguante? En el tardobipartidismo
asfixiante en el que nos ahogamos quien no quiere hacer la pregunta es porque
teme la respuesta.
Todo es falso, salvo alguna cosa. Casposa es la conducta
de los reclutas televisivos. Ofensivos portavoces del pueblo pero sin el
pueblo. Éstos son mugrientos papagayos
de estériles pensamientos a sueldo del gallo con coleta. A su lado Marhuenda es un angelito.
No hay mayor prebenda que la ofrenda ofensa a la mentira
patológica. Algunos impostores de la libertad controlada por el GH, portadores
de la realidad institucionalizada, poseedores de la verdad atea revelada, son más falsos que un euro catalán de
plástico.
Cáustico devenir el nuestro. Nadamos, codos con codos, en
un lodo de amplio espectro. ¡Qué país tan ruin y zafio! Ojalá nos afeitemos,
sí. Pero que el tendido 7 no olvide de reclamar a ese jeta que se corte la
coleta.
sábado, 22 de noviembre de 2014
Boutades béticas.
Que en Sevilla ayer y
hoy sobran desfiles y falta canela en rama lo saben hasta en Tijuana. ¡Oh,
hermana duda, qué mundo cruel! Sí, ya sé, no existen los hechos, sólo las
interpretaciones.
Los gobernantes de
paja en este mundo nuestro nos empujan al individualismo. Éste, si es humanista,
lógico de espíritu y respetuoso con el prójimo, nos hará libre.
Decía Borges, y cito
textualmente, que "los espejos y la cópula son abominables, porque
multiplican el número de los hombres." No obstante, mi buen amigo Carlos
Domínguez siempre me advierte: "Muchacho, desconfía de aquél que haya
perdido la fe".
No existe ningún
sentimiento más profundo que la cobardía. El hombre de hoy es desesperadamente
cobarde. El hombre de hoy vive de espaldas a la divinidad. El hombre de hoy
perece dándoles vueltas al crimen perfecto del propio hombre.
Nuestro mundo sufre
por falta de belleza. Ha arrasado el triunfo del ateísmo feroz, el agnosticismo
analfabeto, el nihilismo grunge y el relativismo moral. Por nuestras calles proliferan
hasta el hartazgo ético y estético hombres desnortados locos por esquilmarse cuales droides de cántaro lanar.
Por ello, no
olvidemos lo verdaderamente mollar del trampantojo: la estupidez se viste de
ciberluces pero estúpida se queda. Porque los tuercebotas son eso: tuercebotas.
Por el contrario, los cracks acaban saliendo con Leanna Decker. En síntesis:
"La vida es como una caja de bombones y nunca sabes cuál te va a tocar".
Forrest Gump nos grabó en nuestra memoria subacuática este gravamen a fuego. ¡Alegría!
viernes, 21 de noviembre de 2014
#20N
Juro
que esa mujer me cambió la vida.
Perjuro
que esa mujer me explotó la cabeza.
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#20N
-Pero, tío, sobreviste y puedes contarlo.
-Sí, y cosas peores también.
Eva y Adán
No soportaba el lastre de mis zapatos
cuando apareciste dispuesta a cerrar un trato
que sorprendió a mi mánager, a mi nariz,
a mi pelo, al coágulo de sangre de mi cicatriz,
al cielo de mercurio recostado sobre mi gato
siamés y hasta a mi harapiento aspecto de nitrato
anfetamínico embutido en ese ligero tapiz
de crudo arlequín absurdo por desacato.
Muy noble y muy leal.
Algunos pasan por la
vida como Goethe por Italia: sin escribir una línea. Otros son dados a inhalar
hasta la tangente de las hipotenusas. Una locura a lo Burroughs. Un baño de
bromuro propio de Neftalí Barriga de Buda. ¡Oh, qué cosas! ¡Qué vidas! Espaciar
en el tiempo la salud y el derroche...Buen consejo para hacérselo llegar a un
corredor de bolsa 2.0
Napoleón ingestaba
arsénico pero, oye, era Napoléon. Harapiento o cromático pero emperador y
hombre mutante. Nada que ver con tu gatito siamés. Muy noble y muy leal pedir
la cuenta (y hasta la propina de la camarera) por jeta o cínico. Sí, todo bien.
No obstante, chico, Francisco Nicolás a tu lado es un ejemplo prodigio de
cortesía. Nobleza que no obliga mear en la sopa de los pobres. Tampoco rasgar
las suaves sedas de la aristocracia egregia. Eh, LA VANGUARDIA ES ASÍ.
Unamuno tenía razón:
en España siempre se aplaude a la contra. Moscas, ¡qué cosas! ¿Ustedes se
han mirado? Todos juntitos somos una moneda (¡peseta!): cara y cruz de siamés
sin descendencia. En otras palabras, EXpaña sola se las apaña: una plasta que
bosteza y otra ex que sestea.
Sí, cierto, hasta nuestras
sombras nos aliñan hermosos cuernos en la pantalla del ordenador. Sí,
cierto, pero no caigamos en un derrotismo infecundo. Y, por favor, escoria
del ruedo ibérico, en el fango de la historia, recordemos el tango y, así,
nunca nos olvidaremos de cantar a los cracks que no llegaron.
martes, 18 de noviembre de 2014
Esa melancolía patológica.
Reabrir las heridas
de las dos expañas a mediados de la primera década de siglo fue el segundo
error. El primero, ya saben, allá por marzo del '04 fue mortal.
Para saber contar un chiste con soltura no basta con haber escuchado el chiste.
El vendedor bueno siempre encuentra una oportunidad ante la adversidad porque toda odisea llega a buen puerto.
El comandante.
En el exilio la primera remuneración es proporcional al pesar que llevas dentro. Digamos, que son diez centavos por lustrar zapatos. Te enmiendas y te sientes como un miliciano más en el ejército de salvación norteamericano.
De empleado a jefe solo hay un paso si genéticamente tienes condiciones de base.
sábado, 15 de noviembre de 2014
Carta a una joven artista
Foto de CDL. Calle Fuencarral. Madrid '12
Vivimos en el mejor de los mundos posibles. Si estás enojada, tu pijama y tu almohada son tus mejores amigos. Si andas depresiva, el chocolate y la música de tu grupo favorito te alivian y acompañan. Si tienes frío, una manta y una buena película son un gran cobijo.
Sin embargo, en muchas ocasiones, olvidas tus privilegios. No te preocupes, cariño, la memoria es dada al olvido selectivo. Por ello, te remito a Ortega: "el hombre masa cree que el bienestar es naturaleza, no el trabajo y la moral de generaciones y generaciones anteriores."
Me comentaba mi buen amigo Carlos Domínguez que proliferan los niños ricos disfrazados de comandantes bolivarianos. Estos hipócritas consumados han vivido de putísima madre y llenan el vacío de su plástica existencia jugando a ser revolucionarios castristas. Estos proletarios de salón y wifi anhelan prender fuego a todo y construir su dictadura leninista sobre las cenizas de un nuevo '36. Estos sujetos son basura, deshecho humano. Lo peor. Detritus que debemos barrer si no queremos vernos sumidos en la desgracia.
No debes caer en la tentación de su provocación televisiva. No tienes que dejarte lavar el cerebro con sus redes sociales. Recuerda siempre una de las enseñanzas de McLuchan: "la indignación moral es la estrategia tipo para dotar al idiota de dignidad". Y, tú, chica, no eres imbécil.
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