estas ganas locas
de penetrar en tu boca
como un ritual gutural
de sado a la vieja gloria
o algún tipo de juego
para atar en corto
la soledad del dispendio.
Te equivocas
si por ti pretendes
que no aprenderé a nadar
por los mares de tu flujo
bajo tu ropa
de eterna herbolaria,
sabuesa testaruda de carne fresca
no me tomes por truhán
por mi erección abrasadora.
No quieras convertir en poesía
lo que es una orgía de voracidad.
No es caridad, es necesidad.
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