Al igual que el oyente sordo sería incapaz de ver la connotación metafórica del mantra "I don't have to sell my soul,/ he's already in me." como un nirvana elegiaco en aras del ansia de superación que cualquier chaval de barrio pretende para conseguir salir del barrizal en el que vino al mundo, mantener a raya la higiénica costumbre de optimizar la existencia de uno cuestionándose preceptos ayuda a lanzarse en la búsqueda apasionante del encuentro cósmico con nuestras infinitas posibilidades de disfrute y crecimiento personal, más que un deber es un placer de saludable salvación.
Hasta el pasado 8 de enero David Robert Jones parecía haber hecho suyo aquellos perentorios versos de Borges: "[...]derrotado,/ de sangre y de sudor manchado el rostro,/ sin esperanza ni temor, perdido,/ huyo hacia el Sur por arrabales últimos." Por suerte, para nuestra sorpresa, desde aquel insigne día, el vacío de la música popular se presenta un poco menos desesperanzador.
Nuestros ídolos tienen (tanto o más) derecho que nosotros mismos a decepcionarnos dejándonos huérfanos del placer que acostumbrábamos rondar: Gil de Biedma, c'est-à-dire, nos privó de sus versos tras 'Poemas póstumos' agotando su existencia en silencio y convidándonos a su autismo particular.
Con todo, las velas del crepitado amor conyugal pueden volverse renovadísimas (tras la infidelidad o la ruptura) y conquistar regiones de la relación nunca antes explorados: un sobreviviente Iggy Pop alterna parodias de sí mismo (engrasando aún a The Stooges por escenarios de todo el mundo) con sofisticadas y sorprendentes dos entregas desconcertantes de álbumes renovadores ('Préliminaires' y 'Après') para la estética indómita del cantor estadounidense.
Porque para el andaluz errante de Fin de Siglo ("with her fog, her amphetamine/and her pearls") ejercitar la delirante plática con la luminosa sombra de sus antepasados es tan vital como conocer a sus contemporáneos.
