lunes, 31 de diciembre de 2012

Smith & Wesson del Especial.


Mañana cuando despiertes yo estaré bastante lejos. Mañana cuando despiertes de otra noche ruinosa y avergonzada de tu vómito yo seré amado dos veces.

Supe crecer al revés de los adultos y ganarme el favor de un público sediento de verdad. Supe que tras la montaña estaba el vértigo de la noche en la ciudad.

Tengo amigos y memoria y chicas y ciudades por conocer. Tengo un puñado de canciones recién paridas que escucharás mil veces en tu iPod con el pulso temblando de escalofrío.

No digo que me trataras mal pero podrías haberlo hecho mucho mejor.
Nunca olvides que soy grande porque tengo multitudes que me esperan afuera.

Di adiós al 2012


¿Terminaste las uvas, querida? ¿Hiciste chin chin con tu copa de champagne? ¿Diste un dulce beso a tus abuelos? Bien, parece que estás lista.


Parece que estás lista para la primera fiesta del año.
La primera vez de este nuevo año en que la Luna rozará tu preciosa piel.
La primera vez de este nuevo año en que los ojos se dirigirán hacia ti y sólo hacia ti.
La primera vez de este nuevo año en que el alcohol besará tus labios.
La primera vez de este nuevo año en que bailarás despreocupada y dichosa.

Y, por supuesto (¡Faltaría más!), la primera vez del este nuevo año en que escupirás tus males, tus pesares,  lo echarás todo, como la primera vez.

Da gracias a este nuevo año que entra, da gracias al que ya se fue, da gracias por todos los demás que vendrán.
Agradece los nuevos días y noches que te esperan, no los desperdicies, son tu regalo por haberte portado tan bien.

Eres una niña buena, oh, sí, bien lo sé.
Te he seguido muy de cerca, se lo buena que puedes llegar a ser.


Di adiós al 2012, el 2013 te tratará bien.

Embriagando a la Fama (Felicitación de Fin de año '12)



 El éxito, mis queridos iluminados, transciende de nuestros propios límites físicos apoyados en una áurea exhaustiva en la selección de amistades y enemigos. Como si se tratase de una invención fortuita las noches de sumo hedonismo confunden a nuestro sueño que despega aletargado por cada una de nuestras musas. Alcanzada la cima y el estrellato se cambia de chica, casa y perro como quien abandona unos calcetines usados: todo lo que te sirvió para dinamitar tu existencia permanece ahora como un pesado lastre.

La voluntariedad de nuestro encierro poético se da la mano con el mar de abundancia de nuestra cuenta bancaria: conservar intacta nuestra mejor sonrisa cínica nos guarece del aguacero…Somos la clase social prófuga de la senectud y condenada a macerar en el buen vino.

En el final del poema de la Metamorfosis Rafael Sarmentero revela: “No seguir escribiendo será lo más difícil; / lo demás, ya lo he dicho, podré sobrellevarlo./ Ocurra lo que ocurra -por si quedasen dudas-,/
ni mataré por nadie, ni moriré por nada./ Voy, de una vez por todas,/
a volverme normal.”….Bien, vuestros héroes jamás se doblegarán: la sicopatía que les gobierna es tan absorbente como las pupilas incandescentes de Beatriz.

P.D.: Queridos amigos, seguimos en la fiesta y comeremos uvas. Amantes bandidos, la fiesta se antoja orgía porque aceptamos vivir del éxito.

domingo, 30 de diciembre de 2012

La única verdad

   La igualdad se dejó seducir por la disipación o la impostura. La manifestación se torna la propia voluntad de los grandes códigos modernos. La radicalización del movimiento es el producto light de la violencia. Y la costumbre hedonista o psicologista se inmiscuye en el orden natural de actuación en el nicho ibérico.

   Una asociación libre de redes situacionales golpeará la cara al magnate en el desmembramiento de los particularismos a favor de la sobrepuja en la minoría real de calvos, lesbianas y toxicómanos.

Todo lo que decimos es cierto y todo lo que juramos de Nueva York también.


Morir de éxito.

La muerte precede al idealismo utópico del folclore popular aunque se niegue la naturaleza intrínseca de la palabra vida. 

Conscientes de la fragilidad de un segundo, en el duelo, sabemos que abandonará nuestro cuidado aquel que hoy se arrodille a besar el suelo que pisamos. 

Afrontando la máxima de su educación descubrimos que su juego de mediocridad enferma la vida diaria a la 
que se condena. 

Acatamos las leyes de las esferas acostumbrados a la mediación de nuestra prosa en la satisfacción de una élite anclada sobre si misma. Un nuevo orden en la insolencia. ¡Somos el nuevo molde que usted buscaba!


Hoy nos encontramos vivos y radiantes de éxito. Consternados por la evidencia de la cumbre.

Cacarea (Todavía te mueres por mi)

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Todavía te mueres por mi.

El cuerpo del delito



Aparta un río de espigas del sol de mi boca como una semilla enterrada en una prófuga lagrima. Convierte mis restos en cenizas para unos comedores de carne que yacen en charcos de vómitos. Débiles de carne negra.

Ilumina con tu pálido gesto una sombra estéril parida de tu rito balcánico: Abanico de cartílagos como refugio a una función paródica de inaptitudes. Eres la hermosa Luna, muerta en pena cuando cumple la función de una anoréxica humillada en la sombra de una mueca. Tú, corazón hecho añicos.

Ansíame, enciéndeme, viérteme, asesíname...

¡Tengo miedo!

- Mamá tengo miedo.
- Hijito pero si ya miramos detrás de la puerta o del armario.
- Tengo miedo a la oscuridad del grillete sin la mano encadenada.
- No digas tonterías. Has cenado, has tomado tu leche con galletas y te has lavado los dientes. Es hora de dormir.
- Mami, átame contigo a la cama. Muy fuerte, que no pueda moverme y así deje de tener miedo.
- Bueno, un ratito hasta que te duermas, pero las manos quietas.
- Mami, eres tú la que siempre empieza.




Picando Piedra

Ser poeta es un juego sucio.
Ser poeta es trasnochar los hilos de tu cabeza.
Ser poeta es  malgastar el dinero el libros de otro tiempo.
Ser poeta es no tener la suerte de tu lado.
Ser poeta es picar piedra.


(Va por ti Pedrito)

El Carca Psicodélico (Borrador)


Un país nacido de la estupidez de las tribus endogámicas e instalado en las ruinas de su inteligencia solo puede engendrar profetas de la nueva ola, víctimas todos ellos de la LOGSE (y cantamañanas trasnochados también).

Nacidos bajo un movimiento secular, tan espeluznante como la transgresión de las normas y la moralina barata a favor de una pedantería magnifica anclada en alguna superstición post-apocaliptica. El mundo nos lo  destruyen estos personajes a cada palabra. El interés de la buena ley y la buena cena los convierte en seres preparados para la estancia de la madura lactancia con una elegancia fraguada desde la fragancia y el enemigo en casa. Amantes de la psicomagía y la pirotecnia lingüística con la cartera llena de derroches en prostíbulos de mala nota, donde no se les quiere volver a ver. ¡Menudo numerito!

¿Qué sería de mi sin ti, mi cascarrabias psicodélico? ¿Qué sería de mi huerto sin tu coz? ¿Qué sería de mi voz sin tu enfisema de pulmón?



Gracias, fuiste lo mejor de mi infancia. Dios te conserve en su seno.


Entradas como Rosquillas


Mientras mamá Inés sigue en la necedad de la mujer ocupada en casa o al tito se le sube el anisete, la prole se desabrocha el cinturón consciente de la desenfrenada ingesta de porquerías que han engullido.

No es una novedad que la navidad ocupe un lugar en nuestro corazón, aunque en este caso llegué mal y pronto. Sin embargo, para alegría de los desconsiderados precoces, que ensucian su cara con
 los sueños enaltecidos por el polvo de una cama, que se estrena en un fin de año vulgar (nosotros brindamos por su suerte), es hora de premiar la sencillez de una cena copiosa en familia.

Es hora de preparar el horno para cocinar nuestras doscientas rosquillas.

viernes, 28 de diciembre de 2012

300gr (¿Caldos queréis? Aquí van 300 tazas)

Ya estamos bailando, baby...

Ya pusimos vuestras canciones en el iPod...


Y ahora
estamos haciendo entradas que serán recordadas.

jueves, 27 de diciembre de 2012

Honoris Causa


Se establece que no está la boca del asno hecha para miel. No obstante  dios mediante, la holgura económica prevalece y la carne es pecadora. Desconfié de todo aquel que levantando su puño izquierdo te mete la mano derecha en tu bolsillo. Todavía me parezco muy simpático.

La voluntariedad de nuestro encierro poético se da la mano con el mar de abundancia de nuestra cuenta bancaria: somos lo suficientemente adultos para cortarnos el pelo e ir a misa.

Y seré yo el que de buen grado acepte al ingrato que se arrodille ante mi rogando la misericordia y el perdón divino: ya soy el verbo hecho carne, el enviado, el mesías, el salvador...


Conservadurismo... (Siempre hay un camino hacia la derecha)

De nuestro estilo a nuestra mierda no se profana al señor ni se atiende al rojillo en su enfermedad: quien alcanzó la madurez y la razón se despreocupa del partido, del sindicato, de los recortes y de las preferentes.

Conservar intacta nuestra mejor sonrisa cínica nos guarece del aguacero, de insultos y calumnias. Reconquistar el tercio de los sueños en una adolescencia sana es como saber templar a la bestia con acero noble y media verónica.

Somos la clase social prófuga de la senectud y condenada a macerar en el buen vino.



Di Fellatio

Se me fue con la fortuna mi sonrisa de izquierdas. El sueño de todo hombre es ser anarquista. El sueño de todo hombre adulto, sobrevivir a una madre y varias esposas.

Reconciliemos la juventud de la noche con nuestra esquirla. Madruguemos en las claras del día donde mejor canta un pájaro. Hablemos de fama y de buen beber. Consumamos nuestra gula porque el resto es silencio.

Vivamos de éxito y muramos de placer.


El precio de la Fama


No acabaré muerto a los veintisiete ni ahogado en mi propio vomito: seré la figura interestelar que todas las chicas codiciarán mientras follan con sus insípidos novios.

Porque somos transgresores de una élite extinta con mala tinta y mejor fortuna, porque poseemos EL AGUANTE, porque nuestra es la tenacidad en la sombra de Keith Richard.... Asúmelo, nosotros estamos de moda y tú no.

Sin embargo necesito el vertedero de vuestras horas muertas, vuestros lastimeros retweets y de vez en cuando he de prostituirme para conseguir lustrar mi torre de marfil.

Descuida, de aquí a un tiempito compraré mi libertad y seré el antiguo artista conocido como Prince... Es el precio de la fama.

Embriagando a la Fama

El éxito, mis queridos iluminados, transciende de nuestros propios límites físicos apoyados en un áurea exhaustiva en la selección de amistades y enemigos. Como si se tratase de una invención fortuita las noches de sumo hedonismo confunden a nuestro sueño que despega aletargado por cada una de nuestras musas.

Alcanzada la cima y el estrellato se cambia de chica, casa y perro como quien abandona unos calcetines usados: todo lo que te sirvió para dinamitar tu existencia permanece ahora como un pesado lastre.

Ahora, tú quien viste en mi la figura esperanzadora, quien depositó en mi la confianza de la amante. Ahora, tú dirás que los días de yugo traen el milagro.



Haciendo Churros



Se tiende a maldecir el buen arte de la literatura cuando su autor se confunde con el producto y se vende barato siendo ambos aceptados por el éxito, la fama y la envidia de un vulgo tan dócil que se deja consumir por el "buen hacer" de nuestra literatura.

Entonces todo se tiñe de un color azul petróleo en el que se enmarca la promesa de un buen porvenir. Hermosos y divinos hartos del buen comer y mejor follar...

Decidimos, con la potestad que nos da el éxito, continuar nuestro chocolate con churros.

¡Niño, otro cartón!



27 gloriosos días de navidad y sus correspondientes chabacanerías


Encontrarnos en la resistencia sin patrón frente a las filas del posmodernismo, bajo una profunda crisis de valores y tormentos, que viene mis queridos amigos, desde muy lejos. Es entonces cuando de la sonrisa emerge el insecto homicida, la mirada perdida y el colapso. Es entonces cuando se rompe la máxima y se abandona la fiesta con valor y dignidad para dejar entrar al opiáceo. ¿Y qué me dirás desde tu posigualdad? Acogerás, insensato, el valor del chiste para garantizar el ridículo de la tradición. Cuando la veneración sea la risa. Será cuando estemos perdidos. La impulsividad extrema media en la compra del asco sin derecho a devolución. Y te llenarás con la miseria o abandonarás la fiesta.


Como dice Lipovestsky (1986) "la tecnología se ha vuelto porno". El placer del compendio ente ocio y recurso es fundamental para evitar la caída en la brecha digital y por lo tanto relegar nuestra figura de individuo desinformatizado al vertedero de la discriminación con la pérdida del sentimiento de comunidad. Sin embargo su rechazo es impensable. La pequeña fuente de placer comunitario y la evocación del ser social y "conectado" es el mejor analgésico para una profunda distorsión social perceptiva. La venta de la mujer-porno como objeto codiciado pero accesible.


Queridos amigos seguimos en la fiesta y comeremos uvas. Queridos amigos seguimos de fiesta porque aceptamos vivir del éxito.

miércoles, 26 de diciembre de 2012

#DoctorOctopusDixit ...


Aprendo muchísimo con cada uno de los tweets de la masa de profetas del siglo XXI. He pensado volverme otro elitista esotérico.

@HombreSatelite

martes, 25 de diciembre de 2012

Bocados Breves (LXXIII)


Tal vez se vengue inmisericorde tu desnudez cuando me pilles jugueteando en cualquier colchón prestado.

Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente. Aún tenemos tiempo para corregir los agravios de la rutina: tú con cualquiera de tus amantes y yo en el escote de una camarera.

Nada me impedirá seguir haciendo sonar mi armónica…

lunes, 24 de diciembre de 2012

Get it on


FELIZ NAVIDAD SANGRIENTA (os desea nuestro corazón en venta)

Bocados Breves (LXXII)




De todos los países y sus fronteras, tu lugar en el mundo era mi hombro.

Hace meses que comprobamos que nuestro reino no es de este mundo, que de tanto usarnos nos hemos desgastado, que sólo nos queda diluirnos en el mar divino de lo eterno, que habrá un día futuro para unos nosotros dos futuros.

Ahora da igual subir, bajar o estar parado o intentar borrar nuestras huellas viendo volar aviones en plano largo.

Ahora me daré una vuelta para verte un rato perderte entre la tormenta y estar seguro de no volver a correr tras nuestro pasado.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Symploké IV



Del libro del profeta Daniel extraemos estos versículos:

Daniel 9:24 "Setenta semanas están destinadas sobre tu pueblo y sobre tu santa ciudad, para terminar la prevaricación, y poner fin al pecado, y expiar la iniquidad, para traer la justicia perdurable, y sellar la visión y la profecía, y ungir al Santo de los santos."

Daniel 9:27 "Y por otra semana confirmará el pacto con muchos; a la mitad de la semana hará cesar el sacrificio y la ofrenda. Después con la muchedumbre de las abominaciones vendrá el desolador, hasta que venga la consumación, y lo que está determinado se derrame sobre el desolador."

Para el elegido, las visiones del profeta en la Corte de Babilonia. Para el profeta, etimológicamente, Dios es “su” juez.

Daniel 12: 5-7. “Y yo Daniel miré, y he aquí otros dos que estaban en pie, el uno a este lado del río, y el otro al otro lado del río. Y dijo uno al varón vestido de lino, que estaba sobre las aguas del río: ¿Cuándo será el fin de estas maravillas? Y oí al varón vestido de lino, que estaba sobre las aguas del río, el cual alzó su diestra y su siniestra al cielo, y juró por el que vive por los siglos, que será por tiempo, tiempos, y la mitad de un tiempo. Y cuando se acabe la dispersión del poder del pueblo santo, todas estas cosas serán cumplidas.”

Tras la tormenta viene la calma, florece el dios interior para mostrarnos la belleza del fin.

Bocados Breves (LXXI)




De entre todas mis estrofas, tú fuiste la frase más hermosa.

Te he amado antes de que nacieras. Las caricias que te he dado me han ido modelando. Los besos que te he robado me han ido estilizando.

Incontables veces te he perdido, por eso esta vez te encuentro.

sábado, 22 de diciembre de 2012

Elohim II



La virtud de esta democracia goza en la destrucción física y moral
de un hombre convertido en espectáculo universal, el éxito fue provocar la desesperanza en la infinita astrología prenatal.

En su perpetua ambigüedad se suma el privilegio de la clandestinidad más atávico: sólo queda el triste ejercicio de que te pongan los dedos sobre la cartulina mientras afuera la ciudad impertérrita se degenera.

Entonces no queda más que el triste consuelo de quedarse con el trago en un rincón mientras el faso se consume (ser acusado de apocalíptico no es sino una redundancia desprovista de humor más que una ironía sorprendente
que divierte o entretiene tan plúmbea como un domingo a media tarde).

Que las libertades democráticas puedan ser manipuladas por el poder económico es más que indudable pero no hay otro humanismo positivo
que el capaz de neutralizar la prepotencia del verdugo.

Es preciso perder el interés por conocerse a sí mismo entre las multitudes que han perdido la memoria por la tragedia que tienen las calamidades
de producirse por el hecho que las motivan en un compendio de lugares comunes a estas alturas dan arcadas: cada cual elige en la cuna la neurosis que le conviene.

Existe una vieja creencia donde el domador cree que las imágenes y las palabras deben mezclarse en las cenizas de los versos para renacer en la imaginación de los hombres: de nada sirve agitar los omóplatos como alas tratando de volar hacia el punto donde aún brama un grito destemplado.

Siempre es demasiado tarde cuando se te revela que tu propia identidad se inventa justo cuando se colapsa la comunidad. Es un proceso transparente
cuando lo más probable es que el dilema se reduzca una elección
entre el caos y el fatalismo cínico del mal menor: el desencanto o la disidencia jalonan de espíritus sensibles las cunetas de carreteras secundarias.

Bocados Breves (LXX).


Sin ideales ni violencia, extiéndete sobre el colchón. No digas nada: dices con la mirada más de lo que crees. No jures promesas sobre el bidé: para que nada nos amarre no vertamos sangre ni demos de alimentar con su coagulación a la bestia sádica de la fidelidad.

No te inmutes ni pestañees: sabes demasiado como para discutir o juzgar las pintadas libertarias que en la pared rotulan los demagogos de la libertad. No confíes en nadie ni bajes la guardia: en cualquier momento los que ahora sonríen mientras tienden amistosos la mano te venderán a tus enemigos.

Cada paso en el camino nos mantiene a raya: siempre puedes volver pero jamás hacerlo del todo.

Hay una sola autopista y dos caminos bajo tu piel encendida por la noche: tranquila, cariño, en esta ciudad no hay nada que merezca lo suficientemente para querer robarlo.

Elohim I


¿De veras podemos refutar la posibilidad –más o menos real- de cimentar una utopía positiva en relación de cómo determinarla en un futuro cercano?
¿Es viable –si quiera tolerable- negarla cuatro veces sobre la base de la Teoría Crítica? ¿Suficiente criticar el presente? ¿Escuela de Frankfurt?

La percepción de la opinión pública queda subyugada bajo la creencia de que la vida está plagada de peligros y que extinguirlos es la más urgente de las medias dirigidas a restablecer la seguridad perdida.

Todos somos interdependientes en este mundo nuestro (en rápido proceso de globalización): ninguno de nosotros puede ser dueño de su destino por sí solo.
Todo lo que nos separe y nos impulse a mantener nuestra distancia mutua
a trazar esas fronteras y a construir barricadas. Todos necesitamos tomar el control sobre las condiciones en las que luchamos con los desafíos de la vida,
pero para la mayoría de nosotros, ese control sólo puede lograrse “colectivamente”.

El fatalismo o el absentismo queda hoy dividido
entre el oportunismo infantil de la progresía patria -lo que permite que la vida no nos devore es aspirar una finalidad (como estar en mitad de la tormenta y no guarecerse: experimentar la vida en todas sus fases)-.

Entonces algo emerge con cierta nitidez en el terror de la memoria si dejamos pasar la enorme posibilidad que escondía encauzar nuestros anhelos todo se pierde en el horizonte cuando se espesa la nebulosa de los deseos más hirientes.

viernes, 21 de diciembre de 2012

Bocados Breves (LXIX)




De tanto usarnos nos hemos hastiado el uno del otro y de nuestras locuras. Ningún vicio puede salvar esto, ningún agujero sirve para esconderlo.

Alguna vez fuiste todo la que perdí pero ahora sólo eres un pálido reflejo de aquella sombra que me persigue por los laberintos del sueño como una venganza.

La casa está vacía y el suelo de nuestra habitación bastante frío. Pilla todo lo que necesites y lárgate lo más rápido posible.

Symploké III



La Alquimia enseña al ser humano a ser libre, a integrarse en el Cosmos, a ser uno.

Ella nos dice que no necesitamos ningún dominador para ser libre: cada individuo debe hallar su propia libertad.

Porque éste sólo se reconoce en contacto con el Cosmos como una única estructura identitaria.

Sólo nos salva como raza la genealogía interestelar del Padre Creador,

Bocados Breves (LXVIII)


Siempre hemos deseado hacer de nuestras vidas una aventura única pero, seamos sinceros, sólo podemos presumir de haber conseguido un bonito fracaso.

Vamos cruzando la avenida sintiéndonos fatal. Ninguno de los dos mostramos demasiado interés por el otro. Estuviste años sin mí, más te vale seguir así ahora.

Mis voluntades no quieren tus sobras y ¿qué culpa tengo yo de que seas tan zorra?

Potemkin Kiddo




Mi tórax está tan sensible que no estoy para mensajes universales: tengo una de esas tardes grises perfectas para escucharse de un tirón 'Harvest' y ver fútbol por televisión.

Hubo un tiempo que sin tu cuerpo me daba por vencido. Hubo un tiempo que sin ti me perdía. Hubo un tiempo que aún no te conocía.´

Si perdí la conexión no fue por el inmenso clímax que dejó tu amor porque esa huella es nula.

Ningún cuerpo resiste tanta resurrección: ya no me renta aquel juego que te divierte tanto de hacerme feliz por un instante y perderte, de convocarme o borrarme según tu antojo, de necesitarme o apartarme depende qué hora.

Nuestra vida en común no es lo que fue ni lo que será ni lo que nos gustaría que fuera. Nuestra vida en común es lo que es: naufragio.

Jamás podré olvidar el sonido venéreo de tu gemido en mi oreja mientras te masturbaba sin apartar la braga pero estoy seguro de poder olvidar el resto.

lunes, 17 de diciembre de 2012

Bocados Breves (LXVII).




Saint-Exupéry escribió que «el amor no es mirar lo que se ama sino mirar los dos en una misma dirección».

Por imposible que sea debes convencerte de despojar lo inmóvil de la centritud binaria por el espejo concentrado en el vertiginoso vértice de la ceremoniosa danza que anuncia tu ausencia.

Aún no aprendí a aceptar que las sustancias que te encarnan son tan humanas como las mías, que no eres tan inalcanzable como la esencia de las almas.

Pareciste tan extraña ayer que no me puedo imaginar seguir así mucho más. Amor, nada es tan trágico como parece pero, dime, ¿estás en Baires o en Madrid?

Symploké II



Hay signos inequívocos (si aprendes a leer a través de ellos) que delatan que algo final está sucediendo.

Un ejemplo, la Globalización: espectro, que como la muerte, nos iguala hasta el dictado de la homologación servil.

La nueva era nos conduce inexorablemente a la contra-iniciación de la propia vida : el sólido sobre el plano inclinado se precipita.


En el petulante mundo de Occidente, la misma desesperanza sobre el viejo Obre, los mesías que han de venir limpiarán el vertedero…

Pues, siendo la verdad revelada una, en cambio, su máscara manifestante adoptará la túnica del séquito cultural predominante.

¿Qué hacer? Romper la trampa sagrada sin destruir el Mito fundador. No podemos sanarnos, pero podemos empezar a sanarnos.

Cada vez que la virtud mengua, el Dharma se manifiesta -extensible al punto exegético-.

Bocados Breves (LXVI).




Sabías que los amantes que no se entregan se abandonan.

Tu tersa piel desnuda de sacerdotisa de Sekhmet como una continua ofrenda de libación secreta de deidad salvaje inalcanzable en un horizonte eterno e implacable.

Si yo muriese harías de mí un surco vulgar donde vendimiarían los hombres por pereza y tus creyentes admirarían la crueldad de tu magisterio sobre la tierra.

domingo, 16 de diciembre de 2012

Symploké I




Un guijarro positrónico rompe y rasga -iracundo- los Límites de la Fundación…(demasiado desencanto en el orden onomástico). La sicohistoria positrónica sobrepasa la partícula subatómica de la antimateria opuesta delegando al ignoto siervo al servicio del credo tecnológico.

Los propios dioses en El Fin de la Eternidad dimiten por inanes hagiografías (lacerados por Laotsé, Mitra, Zoroastra, Quetzalcoátl, Jesús).

'Las palabras veraces –dice un fragmento del Tao Te King- no son floridas; las palabras floridas no son veraces'. Y, ahondando en ello, añade: 'el hombre bondadoso no discute, y quien discute no es bondadoso; el sabio no es erudito y el erudito no es sabio'.

Si el principio opuesto es complementario, sucesivo y simultáneo,
el intervalo estacional es solo una ilusión de inexistencia (en la Era de Acuario).

¿Entonces? Pensad en el pasaje del evangelio armenio de la infancia cuando El Ángel anuncia a María que va a concebir el Mesías le dice: “Su advenimiento puede acaecer a cualquier hora y cuando penetre en tu seno y habite en ti se convertirá en templo tuyo”.

Frente al advenimiento divino, el centro neurálgico del Humanismo cual esqueleto cerúleo.

Pues, “quien posea la palabra, posee la espalda”: ella dispone de la persuasión de los hombres y establece el orden.

Desprográmate, permanece quieto, calla, fluye, empequeñece. Sé el alter ego luminoso del lado oscuro como el dibujo de la nube de hongo en una explosión nuclear.

Bocados Breves (LXV)


Como si nunca hubiera sido mía finges en tu atalaya, ignorándome en tu existencia y desterrándome a las entrañas de tus amantes: tras calmar con mis garras tus senos colmándote de placer, mi ofrenda es rechazada sin apaciguar el crepitar del sexo.

Obviar la hora de la metamorfosis recurrente buceando hasta el vórtice de espumas que te humedece mientras arrastraremos juntos un puñado de sal como nubes en el mundo bajo el silencio sempiterno desatador de sueños.

La danza cadenciosa del fuego en la hoguera, dejas de ser flor mutando en ímpetu de entrega sobre la voz que va excavando un cauce de sacrilegio porque siempre la claridad viene del cielo en la ansiedad intacta del amor después del amor.

sábado, 15 de diciembre de 2012

Oratoria de Sekhmet.





La literatura pone nombre a las emociones como los científicos a las enfermedades.


Siempre hay un techo -aunque sea provisional- donde guarecerse del aguacero. Más aún cuando nuestros vasos comunicantes nos llevan a frecuentar ciertos arrabales a esas horas intempestivas en que el alma necesita cualquier pirotecnia analgésica.

El pulso se acompasa a rastras tras el cálido son de esta alianza otoñal desparramada por el piso. Jamás un cuerpo resistió tanta resurrección: no maquilles tanto la verdad, aligera el hambre al sustento....: fagocítate.

El ruido del gemido tras la puerta se ahoga en un ronroneo de maullido autista en el fondo del sótano cercándonos en nuestro propio metro cuadrado.

Nuestras propias palabras enmudecen como animales humillados por el remordimiento mientras aprendemos a saber apagarnos sin extinguirnos.

Bocados Breves (LXIV)




Sudando por el asombro de enfebrecer la indefensa necesitad de amor conyugal, el prófugo en la tela de araña de la mantis cayó y ésta no tardará en devorarlo.

Lástima da saber en estos ojos tan pasajeros que la simiente del labio condena a la ojeriza de la mirada del adiós.

No hay jornada de reposo ni siquiera tregua de cortesía entre dos puntos distantes en el eje de coordenadas.

2º Recorte de prensa (15-12-12)


Después de la pantomima del Nobel de la Paz concedido, la Unión Europea parece hacer aguas de nuevo. Tras la euforia de la pasada semana, sobresale la verdad: se avecinan "años muy difíciles y dolorosos", según la locomotora alemana.

Se constata que nada sirve de bálsamo para los mercados de deuda para la UE. Entre el paisaje agotado y depresivo destacan las declaraciones de un timorato Mariano Rajoy: "lo peor que puede hacer un político es engañarse a sí mismo. Sólo hay una cosa peor, transmitir esto a los demás", "hay pronósticos que no la descartan y ya sería una segunda recesión. La situación es seria”.

Las perspectivas horrendas del Ejecutivo para el año 2013 pueden verse modificadas en su ventura por alcanzar el cumplimiento alcanzado con el Fondo Monetario Internacional.

El punto álgido de la cumbre europea se originó en el turno de palabra de la canciller alemana Angela Merkel donde avisó "años difíciles y dolorosos" que todavía quedan por recorrer en el camino hacia una mayor integración europea. Respecto a las previsiones del BCE augura un notable parón en la zona euro y altísimas tasas de paro.

Bocados Breves (LXIII)




El labio no sabe quién en el beso termina el beso como el hacedor no es consciente del fruto de sus entrañas.

Por orificios y rendijas se vacían de repente el almíbar de los timbres mientras la desnudez del silencio se disuelve en la tristeza del melancólico abandono.

De un amor tan mudo no se puede pactar el reposo mientras fertiliza lo que se pierde en la constante huida, contemplación viva de la quietud herida.

1º Recorte de prensa (15-12-12)


La pantomima catalana sobre la construcción nacional y el referéndum puede parecer bastante llamativo pero en realidad no es más que un tumulto de estupideces. La única razón de fondo: los recortes.

El pulso nacionalista se crece ante la cobardía más absoluta del gobierno español. El ejemplo perfecto es artífice del prolijo ministro de educación José Igancio Wert.
La pertinente reforma educativa ha sido reprehendida por la progresía patria y hecha bandera por el nacionalismo catalán para seguir lloriqueando e insultando a la administración nacional.

Cuentan los medios oficialistas que miles de personas se manifestaron contra la reforma educativa evidenciando su rechazo a los que consideran “el mayor ataque” a la escuela catalana de la democracia.

Los manifestantes, aparato logístico del catalanismo oficialista, aprovechan que el Tajo pasa por Valencia, según su parecer, y piden la destitución del ministro Wert y un nuevo debate educativo pues no toleran el "desmantelamiento" de la educación pública.

El castigado ministro, centro de todas las pullas en el Congreso y mofa de tuiteros y desalmados que por el mundo cibernético pululan, volvió a reunirse con la indignada y maleducada Consejera de Enseñanza de la Generalidad de Cataluña, Irene Rigau. Y, ¿todo para qué? Para no pasar del tono correcto y de evidenciar la pantomima que mantiene el Gobierno con la Generalidad. Sobre la misma la Consejera de Enseñanza asegura que no se ha avanzado nada. “En ningún momento hemos tenido la sensación de que se acercaran las posturas”.

Por su parte, desde Bruselas el acomplejado presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, ha invitado a los partidos a negociar reforma educativa con intención de mejorarla manifestando: "nuestra predisposición al diálogo es plena", recalcando que es "absolutamente falso" que el borrador elaborado por el ministro José Ignacio Wert suponga un ataque la lengua catalana.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Bocados Breves (LXII).



Inútil polen que se pierde en la tierra peligrosamente desposeída: en ímpetu de entrega el pétalo se deshace de su conforme flor.

Excava un cauce de sacrilegio la agujeta de la ráfaga y el viento sobre el averno: se deja fluir la anclada constante del hábito a lo largo y ancho de la palabra resbalada porque se desea lo que se sabe que no dura.

Más luminosa aún que la palabra es la convergencia del gemido haciéndose suyo a través del goce heredero del privilegio primigenio.

La petite mort (o ¿Quién necesita una canción de amor cuando se lleva la violencia en vena?).




Las palabras destruyen al hombre como las mujeres devoran el cráneo de sus amantes.

Quizá el placer que juntos inventamos hace un año sea otro signo de libertad cotidiana pero hoy se me antoja un tótem ajeno porque vivir es jugar y el croupier siempre quiere seguir apostando.

Acabar la noche con cualquiera que dé calor es siempre mejor que quedarse a medias: aún tengo el móvil de aquella rubia y creo que no me sentiré peor tras un revolcón.

Siento que aún en días como éste el perfil de Beatriz siga persiguiéndome tras los laberintos del sueño y que no haya una mezcla química lo suficientemente efectiva para olvidarte y transportarme al reino del olvido donde el fantasma de la electricidad no aúlle sobre los huesos esqueléticos de nuestro viejo amor.
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