martes, 31 de julio de 2012

Basura

¿Ves ese rastro de vómito, de desperdicios, de restos de aquello que creíamos ser, aquello que éramos?


No son más que los restos de nuestra impotencia, de nuestros deseos, de los sueños que nunca llegamos a cumplir del todo. Son la basura de aquello que creímos, inconscientes soñadores, cumplido, apenas una quimera deforme de lo que habíamos soñado que podría llegar a ser con nuestros corazones henchidos de sueños.

Ahora los miramos con nostalgia, nostalgia propia de niños, que apenas han visto pasar ante sus ojos unos cuantos años, aún crédulos, creyendo que todo aquello que imaginan se hará realidad, cuando la realidad es que mucho sudor les costará lo que su pequeña cabecita tardó un segundo en concebir.

Y ahí está, un vómito de una noche de borrachera, desperdicios de un día humano, restos de una copiosa comida, como cualquier basura humana, los restos de toda una vida, lo que sobra, lo que nunca alcanzarás, lo que apenas rozarás con los dedos.
Enciérralos, en lo más hondo del cubo de basura, porque de lo contrario derramarás lágrimas por su causa, lágrimas que al final tendrás que añadir a la bolsa de plástico perfumada. La misma bolsa que el camión de la basura recoge a la misma hora a la que llegas a casa, y cuyo escándalo te impide dormir en paz, sabiendo que se lleva tus anhelos más preciados.

lunes, 30 de julio de 2012

Ely Cathedral #3


Introducción al extracto #3:

A cierta edad la soledad del corredor de fondo es insoportable. En ella hace mella la certeza de la terca mortalidad. Esta realidad apoca el sustento sentimental del artesano. A pesar de blindar su emocionalidad bajo la coraza heroica de guerrero samurái que le caracteriza, tarde o temprano, se ahuesa hasta el frágil esqueleto bajo la lluvia vietnamita.

Es hora de recapitular, de darse por vencido, de reconocerse. Algo así como aquel dictum escrito por José Martí (y luego se apropió el Che): " sentir como en mejilla propia el golpe dado a cualquier mejilla de hombre".


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Extracto #3:

Título original: 'Steven Spielberg. The Unauthorised Biography'.

Traducción: María Bordonaba.

Edita: ABC, S.L.

ISBN: 84-413-2086-1

D.L.: B-13196-2005


El tema de 'Peter Pan' también le preocupaba. Él se había criado con la fábula del niño que no quería crecer. Para muchos parecía la metáfora central de sus vidas y su carrera. Durante veinte años evocó el mito en 'E.T.', 'Kick the Can', 'En los límites de la realidad', 'Indiana Jones y el templo maldito' y 'El imperio del sol'. Había trabajado activamente en la versión de Michael Jackson y posteriormente en la de Stoppard.

Ahora, sin embargo, cuando le llegaba la oportunidad de hacerlo, se sentía dubitativo. Como había dicho en 1988, ya no se identificaba con Pan o su entorno. También le parecía difícil centrarse en el personaje. La asexualidad de Peter, que en algunas ocasiones había permitido incluso que las mujeres interpretasen el papel (y que probablemente explicaba la atracción que Michael Jackson sentía por el personaje), presentaba problemas de identificación. Al preguntarle a quemarropa si él era Peter Pan, Spielberg contestó: "No, no. Creo que mi madre es la quintaesencia de Peter Pan. Hasta se le parece. En serio". A pesar de la versión aséptica hecha por Disney y representada en el teatro como una pantomima navideña, Peter Pan permanecía plagado de problemas. Nuevas biografías habían revelado la impotencia sexual de Barrie y la obsesión por su madre. Hasta había intentado atrofiar su crecimiento para permanecer lo más cercano a un niño como fuera posible. El relato de Peter Pan, que escribió en 1904, es un campo minado de obsesiones psicosexuales.

En la obra original, Peter es un niño de Londres que se escapa del mundo real el día de su nacimiento y se esconde en el País de Nunca Jamás, una isla habitada por hadas y niños que han muerto al nacer o que se han caído de sus cochecitos y las niñeras se han olvidado de ellos. Los niños viven en una cabaña construida en un árbol, todos duermen en la misma cama y se visten con pieles de oso. Protegidos por sus amigos, los indios Psicanniny y ayudados por el hada Campanilla, Peter les dirige en la batalla contra el capitán Garfio. De vez en cuando regresa a Londres donde se desconsuela al ver que sus padres se han olvidado de él, y se hace amigo de Wendy Darling y sus dos hermanos menores. Peter convence a Wendy de que le siga al País de Nunca Jamás para convertirse en la madre de los Niños Perdidos. Garfio y sus piratas, que también quieren una madre, deciden secuestrar a Wendy, pero Peter la rescata y, en plena desesperación, arroja a Garfio al mar, donde un cocodrilo le muerde la mano y acaba siguiéndole en busca del resto del botín humano para saciar su apetito. Wendy vuelve todos los días, en el transcurso de un año, para limpiar la casa de Peter, arropar a los niños y contarles cuentos antes de irse a dormir. Pero cuando ella se hace mayor ya no puede comunicarse con Peter. Algunos niños regresan con ella a Londres y allí crecen y se olvidan del País de Nunca Jamás, pero Peter permanece encerrado en su fantasía, una metáfora imperecedera del viaje procedente de la realidad adulta.

Barrie se aferró a la historia hasta su muerte en 1937, transformándola en una novela en 1911 y en el guión para una película que la Paramount nunca filmó. El nombre de "Never Never Land" (País de Nunca Jamás) se acortó a "Neverland" y Peter se volvió cada vez más sanguinario. Mata a catorce piratas, corta la mano de Garfio para alimentar al cocodrilo, que se ha tragado un reloj y con ello nos advierte de su presencia. En compensación, Garfio, el personaje con el que Barrie se identifica y al que interpretó en una versión cómica del relato, tenía un adorable compañero que se llamaba Smee. Finalmente Hollywood decidió hacer Peter Pan, pero transformándolo en una historia completamente diferente.

A principios de los ochenta, el hijo menor del guionista neófito James V. Hart le preguntó:

"Papá, ¿Peter Pan creció alguna vez?".

"Sí -respondió Hart-, Peter Pan creció. Todos lo hacemos. Todos terminamos nuestra infancia y nos convertimos en abogados, productores de cine, magnates, contables, banqueros de Wall Street. Dejamos de creer en aquellas cosas que creíamos cuando éramos niños. Una hora más tarde teníamos neustra historia".

Hart visualizó a Peter como un adulto, Pter Banning, un magnate esclavo de su teléfono móvil que habla en mitad de la función teatral (por supuesto, la obra que se representa es Peter Pan) en la escuela de su hija y está demasiado ocupado para asistir al último partido de la liga de su hijo, perdiéndose un resultado de vital importancia. Se ha olvidado completamente de su vida como Pan. Wendy es uan nonagenaria filántropa que todavía da cobijo a Tootles, uno de los Niños Perdidos que ha rescatado y que no se ha recuperado de la pérdida del País de Nunca Jamás. Cuando Garfio se entera de que Bannings se encuentra de nuevo en Londres para asistir a un banquete en su honor, secuestra a sus hijos, dispuesto a convencerle de que regrese a su infancia para poder enfrentarse a él.


miércoles, 25 de julio de 2012

Cadencia de nocturna soledad.



El delirio de la noche en su sombra violácea piruetea inconsciente del alarde que desprende la íntima brillantez tenebrista sobre el alféizar de Verónica. Cualquier coartada de entrevero y taura aquieta a la coqueta pebeta mientras crepita la ceniza de la pérdida y archiva en el lacrimal la constelación de su pupila láctea. Desconsoladamente triste (como glotón gorrión habanero hambriento de los nervios sin alpiste que piar) sabe que la diáfana luz sempiterna -tibia y ajena- se mustia arrastrando la senda indigna de la inefable virtud.

Escombros son los rescoldos del barrio que alumbró a los amantes sordomudos. Recostado en la vidriera el marchito yuyo de cariño bajo la trágica erosión de un porvenir condenado al pretérito perfecto. A través del olvido avivamos la pureza de la memoria como el torso desnudo de un naranjo en flor preñado de intacta humedad de azahar.

Dada la evidencia de carencia de hormigueo sentimental un rumor de cama nido revolotea alrededor del trovador bombardeándolo. Algún 2/4 decadente afinará sobre el juguetón fuelle que rezonga la vieja cadencia del cantor aquejado por el zurdo pulmón.

Para el mishio la mistonga evocación agoniza como el hundimiento interminable del Titanic se antoja una macabra mueca espectral. Porque lo que un día se presentaba como esperanza de moneda de cambio ahora no es más que brisa correntina.

viernes, 20 de julio de 2012

Autopistas




Buscar en los rincones grises la agazapada idea de que más vale lo bueno ``sucio´´que una condena inevitable de placeres encarnados por el simple motivo del ``ser´´, 
ahora, más que nunca,
un ahorcado en la plenitud y todo su jugo,
``sucio´´, 
otra vez, 
por que es el deseo lo que lleva este nombre y no las cursiladas programadas
que se tienen más o menos desarrolladas, aunque con sabor ajeno
(puede que no).
Olvidar los rugidos y agarrarse a las paredes hasta quedarnos sin uñas,
gatitos mansos, nada más.
 Las heridas de guerra se borran 
y el diamante a la inversa, no gana corazones 
en los barrotes rotos de desquiciada comedia,
que se apoyan en los senos hasta atragantarse 
de la leche de los zánganos.

domingo, 15 de julio de 2012

I) Parloteo de besugos.


Sujeto A-B. ¿Cómo hemos llegado hasta aquí?

Objeto B-A. ¿A qué te refieres? ¿A este cruce de camino o al estado comatoso del país?

Sujeto A-B. Mira, si comienzas con tus vaciles acabamos a garrotazos.

Objeto B-A. Ey [a carcajada limpia], insúflate algo de ánimo. Ensancha los pulmones [acerca un humeante petardo a la boca circunspecta del interlecutor]. Relájate. You know, guy, c'est la vie! È cossì.

Sujeto A-B. Oye, ¿recuerdas esa de Tom Paxton en la que rememoraba sus momentos de dicha con sus camaradas?

Objeto B-A. Sí, la tengo bastante presente, 'I miss my friends tonight', ¿no?

Sujeto A-B. Enhorabuena, compruebo que todo el trasiego de merca no te ha secado del todo el bocho.

Objeto B-A. Bah. Tengo gran memoria sensorial.

Sujeto A-B. Tienes una ancestral mala memoria.

Objeto. A-B. Verás, no quiero contradecirte pero lo mío es memoria selectiva. Debes tener en cuenta que…

Sujeto A-B. ¡Para! A lo que iba, en los versos de 'I miss my friends tonight' Paxton no sólo conmemora con ternura las andanzas con sus amigos íntimos si no que nos transmite una sensación irrepetible de querer pertenecer a un círculo de hermandad profunda. Como si la lealtad y la fraternidad fuesen padres biológicos de la verdadera libertad.

Objeto B-A. Guay, ¿y…?

Sujeto A-B. Pues eso, "más frágiles que estas horas/son los segundos que nos unen". Quiero decir, es ESO…: Lealtad, Fraternidad y Libertad. Al final de cuentas, eso es lo que cuenta.

Objeto B-A. Venga, ya, por favor, no me hagas el verso: "Y al final de cuenta, /eso es lo que cuenta, /en tus ojos había tormenta".

Sujeto A-B. No es el verso, es la RAZÓN. La única por la que seguir en pie.

Objeto B-A. Desengáñate, nada importa nada. Ninguna razón es superior a otra para andar heroicamente. No existen motivos algunos. No hay por qué o quién luchar. No hay batalla. Sólo derrota.

Sujeto A-B. ¿De veras? Es decir, tratas de argumentarme que como nada tiene sentido mejor morir parasitados.

Objeto B-A. Hermano, ¿qué quieres que te diga? ¡Que venga lo que nunca ha sido!

>Sujeto A-B. Das bastante asco, ¿además de conseguir saldo para tus vicios tienes algún que otro propósito para con el mundo exterior?

Objeto B-A. Sí, cobrar hasta el último céntimo de mis derechos de autor. ¿Viste?, ¡son propósitos chiquitos! Hace años que renuncié a ver arder el mundo.

>Sujeto A-B. Me sorprendes, ¿tan abatido te vences?

Objeto B-A. Ya escribió Vázquez Montalbán: "Dios ha muerto, el Hombre ha muerto, Ava Gardner ha muerto, Marx ha muerto y yo mismo no me siento muy bien".

>Sujeto A-B. Tío, se trata sólo de vivir pero si tu rollo es encerrarte a escribir o tocar, tienes horas para escribir o mamporrear esa basura infecta de sonido que transas. Allá tú aislándote como un puto autista. ¿Va? Sí, chico, puedes volver a encerrarte. Enciérrate. Enciérrate y trágate la llave para no volver a salir. Enciérrate.

>Objeto B-A. Bien, eso haré. Ya te veré por ahí.

martes, 10 de julio de 2012

La oración en el Huerto o Ahora, a los Veinte.


Más allá de una alarma social, xilófono de nuestras pasiones, se vende al aburrimiento total un asco "sano" a la vida desde la perspectiva más higiénica. Por error se ofrece al nacido un camino comandado por la restricción sin salida que le hace ciego, estúpido y un completo aburrido.

Oración:

Embriagado entre fardos olvidé la condena del marinero errante. Olvidé el motivo de ceder mi mano.

Embriagado entre fardos olvidé la condena del marinero errante. Mentí mis pies y manos.

¿Tenemos limpio nuestro plato?

(Profunda y severa negación)

El mal nacido perdió el culo en su juego dejándose llevar a tientas por la condena. (¿Amiga?)

Mis queridos iluminados, cambiaron nuestros ojos en el devenir de la vida. No dejemos que el espanto oprima la minuciosa caricia y la brisa del nuevo aire o, tendenciosos convirtamos el pasado en la jaula.

Sin embargo la apatía condena nuestras rodillas al suelo. La apatía y un profundo malestar moral con raíz en la pérdida de valores, tantas veces negada y burlada en nuestra sátira, se convierte ahora en el fósforo de nuestra dudosa llama, prueba de todo y nada.

Guiñar vitalidad al cartón mojado y reírnos mis queridos amigos. Reír la risa al vecino.

Entendiendo que la plenitud de la vida abarca lo inimaginable.

Ely Cathedral #1


Introducción al extracto #1:

Si toda existencia es precaria y trabajosa, aún más afanosa y deficitaria es la del creador o artesano. Éste debe lidiar con sus deberes de ciudadano, hombre masa (añadida etiqueta como una losa dada su condición de ser social en el precepto de corrección estatutaria) y samurái (ser de lejanía que ordena en climas tempestuosos los horrores de la guerra y la corrupción de su pueblo).

La entereza moral y física que transita al héroe artesano por el sendero veleidoso de la creación está tentada y abocada al fracaso si la consciencia del samurái mengua y cede al chantaje de la rutinaria y castradora convivencia establecida por el hombre de hoy.

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Extracto #1:


Libro:‘Conversaciones con Al Pacino’.

Autor: Lawrence Grobel.

Publicado por ‘Belacqua’ de ediciones y ‘Publicaciones, S.L.’

>¿Pierdes mucho las cosas?

Soy de los que dejan un rastro de cosas perdidas. Encendedores, cigarrillos, paraguas. Con los paraguas ya he renunciado: por eso uso sombreros.

>¿Pierdes las llaves?

No, las llevo atadas a mí. Me hice un implante de llaves.

>¿Y la billetera?

Nunca me la saco de los pantalones. Por eso llevo catorce años poniédome los mismos pantalones negros.

>¿Hay algo que desees? Quiero decir, como el personaje de Saul Bellow, Henderson el rey de la lluvia, que oye una vocecita en su interior que le dice: “Quiero, quiero, quiero”.

Sí, me ha tocado escuchar esa vocecita. Decía: “Quiero, quiero, quiero…pizza”. [Ríe.] No lo sé…Nadie sabe nada. Que alguien quiera algo…no sé qué diablos puede significar. ¿Querer qué? Para mí, todo es relativo. ¿Así que el tipo de Saul Bellow se va a la selva? No lo envidio. ¿Dónde está ahora?

>Todavía en las páginas de la novela de Bellow.

¿Le has preguntado a Bellow si alguna vez ha ido a la selva?

>Sólo en su imaginación. Escribió el libro sin haber ido nunca a África.
Probablemente nunca sale de su propia casa. ¿Ves a qué me refiero?

>La verdad es que no. ¿Por qué no me lo explicas?

A veces haces preguntas tan generales, tan poco específicas, que me parece que te has relajado demasiado. ¿Qué te ha pasado? Es culpa de California. Antes tenías ojos penetrantes. Ahora te limitas a decir: “Este tío es aburrido. Es un actor aburrido. Se cree que es Don Rickles.”.

>Oye, nunca he pensado nada parecido.

Pues ojalá fuera Don Rickles. A veces me entra la urgencia de ser gracioso en público y creo que puedo hacer lo que hace Robin Williams. Y cuando lo hago es un desastre.

>Estuviste muy gracioso bailando tango en televisión con Barbara Walters. ¿Cómo ocurrió eso?

Ocurrió porque me estaba escondiendo. Estaba muerto de miedo, y traté de arreglármelas para que no se me notara demasiado, lo cual no fue culpa de Barbara, que también estaba asustada. Fui un invitado difícil. He pensado en ir a Larry King Live para promocionar Richard, pero me muero del miedo porque uno acaba haciéndose daño. Dices cosas que no quieres decir.

>¿Has pensado qué les dirás a las mujeres que inevitablemente te llamarán al programa de King?

No me importan las preguntas. Me importa cómo las contesto.

>Te harán preguntas sobre el matrimonio. ¿Por qué no te has casado y cuándo lo harás?
No sé por qué no me he casado. A mí me parece simple, pero supongo que es más complicado de lo que estoy dispuesto a admitir. Puede hacerlo un par de veces, y de alguna forma siento que debí hacerlo, al menos una de ellas. Tal vez no me interesa el matrimonio. Tal vez no creo en él.

>¿Crees o no crees?

No tengo claridad sobre el tema. Mis padres no lo lograron. La tasa de divorcios es muy alta. Tal vez la gente no debería pensar en estos temas cuando está casada. Me has puesto a hablar del tema, y no creo que tenga nuevo que decir sobre por qué la gente se casa o no se casa.

>Creo que te has acercado al mencionar lo de tus padres.

Pues si es así, hay muchos como yo por ahí, porque mucha gente viene de hogares rotos. Mi padre se ha casado cinco veces. Sólo pienso en ello cuando alguien lo menciona. Pero sé que si me encontrara con alguien en un una situación en que sintiera que el matrimonio podría funcionar, me casaría. No tengo problemas con el matrimonio. Ahora estoy más preparado que nunca para casarme.

>Pues a mí me parece que no estás preparado para casarte y que tienes muchos problemas con el matrimonio.

¿Me estarías preguntando estas cosas si me hubiera casado alguna vez?

>No.

¿Por qué?

>Porque ya habrías pasado por la experiencia.

Simplemente preguntarías: “¿Y por qué no estás casado ahora?”.

>No, porque en ese caso habrías demostrado compromiso hacia alguien.

Eso estaba de moda hace cinco años. Ahora nadie habla del tema. Buscaba la palabra “comprometerse” en el diccionario. El matrimonio no forma parte de la definición. Te diré lo que haremos, la biblioteca queda en el centro. Pásate por allí y llámame de aquí a una semana. Creo que voy a internarte en un manicomio.

>¿Sabes cuál es el antónimo de “comprometerse”?

¿Cuál?

>Al Pacino.

Estás de guasa. Toda la vida me he comprometido con la gente.

>En tus propios términos.

Créeme, no siempre ha sido así. No sé en qué mundo vives.


domingo, 8 de julio de 2012

El sistema ha caido. Escribo doble en julio.

[...]Y me acarician tus olas
susurrando suavemente
en mis sueños de verano
mientras me los robas

Me encapricha tu brisa
de tarde-noche serena
con luz de luna menguante;
el tiempo ya no espera.

Eres salá' como la mar,
pintoresca y con detalles:
recovecos de inspiración.
Bonita, no tienes par.

Fichas













``Es una gran puja´´
leo en los rincones de mi conciencia
como si de una odisea se tratase esta jodienda
donde pocas faldas quedan vivas
en el delator trasteo que tengo entre mis hilos
y no hay más (pienso yo).
O me hago un granizado de los líquidos vertidos
o me da por acostarme
o escucho el canto de los espejos
en esa estúpida armonía de grietas cortantes
donde todo se queda quieto
y me hago un epitafio por adelantarme a la suerte
al resonarme versos en la cabeza
cuando me empieza el cuerpo a arder
sin ningún nombre en claro.

Julio: un mensajito para los flipaos


Sí, que sois unos flipaos. Lo que estáis leyendo: F L I P A O S. Que os pasáis una vida entera sin vivirla acorde a vuestros pensamientos y sentimientos. Que gastáis la energía que no está en los escritos por ser felices o buscar aquello que os suena de haberlo visto en la tele.

Si ni siquiera tenéis un puto gusto definido... Además de flipaos, catetos y confusos.

Os portáis mal porque se han portado mal anteriormente con vosotros y estos a su vez han experimentado relaciones sociales igualmente desafortunadas. Vamos que una mierda para el que se piense que atribuyo la conducta flipada y cateta a la aleatoriedad. Pero está bien decirlo y ahí lo lleváis.

Y si lees esto y no te gusta pues lo siento. Pero toda acción tiene una reacción y nadie le dice nada a Newton o a dIOS que para eso, según otros tantos flipaillos, fue el que creó todo esto, entre otras cosas, las leyes.

Así que nada, flipaos, seguid con vuestro rollo hipócrita, tergiversador, malsonante y embustero; que os vais a comer un mojón como mi piso de grande. Flipaetes, tanto rajar y os tiráis piedras sobre vuestro tejado. Lleváis perdiendo el juicio desde que la tierra no es plana.

martes, 3 de julio de 2012

Por qué no?


Porque es mi amigo antes de conocernos, porque me salvó la vida, porque condujo hasta la bahía el 1 de enero del '12 para que reprimiera el instinto asesino, porque es un varón a la antigua usanza, porque es el andamio...porque me da la gana.



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P.D.:

¿Cursi? Vuestra puta madre.

domingo, 1 de julio de 2012

Previsiones

Gastar tu juego en la austeridad inventada. Imantada colérica de trenzas trampas con las que alimentar tu doctrina de perro. Consumir tus preferencias a la hora del té inglés para continuar bajando hasta tu nalga. Ser del voraz la rosa. La sed de cuerpos.


Encontrarte amparada en la negativa pose inventiva con la que rechazas tu último sexo. Buscar la redención rechazando la conformidad estridente de intención malsina. Retroceder el avance de tu vida.


Desayunar el día de mi muerte, será sábado. Socavar las palabras mudas que nunca dejarán de escribirse.


Sitiar tu cama para lanzar piedras y ser blanco a tu venganza.
Despertarme con hormigas en la boca.


Me creí sastre por coser labios y solo sirvo para hablar demasiado.

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